—————————–
M2.N2 – Schattenkrieger
—————————–
“Komplett ausgelöscht?!“
Garth Nevar drehte sich ungläubig um. Er spürte wie sich seine Nackenhaare elektrisch aufluden.
„Ja, Eure Weisheit, Talmuddins gesamte Kompanie ist spurlos verschwunden“ sagte der alte Salzkrieger. Scharfe Falten zeichneten sich auf seinem dunklen Gesicht ab, seine Haut schien trocken und dünn wie Papier um seine Falkenaugen.
„Wo war ihre letzte Position?“
„Sektor 39, Eure Weisheit.“
„Das ist mitten in der Sicherheitszone! Und verdammt dicht an den Promethium-Leitungen! Wie zum Teufel ist der Feind dahin gelangt?“
Der alte Salzkrieger schwieg und verneigte sich zur Antwort, so dass die Rollen auf der Oberseite seines violetten Turbans zu sehen waren. Garth Nevar dachte nach. Das bedeutete dass der Feind möglicherweise ihre Nachschubwege kannte. Eine ganze Kompanie imperialer Soldaten könnte sich irgendwo hinter den Linien befinden und Sabotageaktionen planen. In Kellern kampierend oder durch die Kanalisation und Versorgungstunnel schleichend, Treibsstofftanks und Voxlinien sprengend.
Es war ein Alptraum.
„Was sagen unsere Spione? Gibt es Berichte über geplante Kommandoaktionen der Gegenseite ?“
„Nein, eure Weisheit, aber unsere Quellen berichten uns dass der Führer dieses Unternehmens kürzlich ein neues Kommando erhalten hat.“
„Ein neues Kommando ?“
„Ja, eure Weisheit, das 66te Acheron Regiment. Eine luftmobile Einheit. Sie landeten erst vor ein paar Tagen in ihren Valkyries auf Beltrice.“
„Ah ja ? Und wer ist dieser mysteriöse Anführer ?“
„Wir wissen nicht viel. Er wurde kürzlich erst vom Captain zum Major befördert. Sein Name ist Jonah Mallory, eure Weisheit.“
Nevar strich nachdenklich über die Falten seines Flak-Mantels glatt. Dieser neue Typ war eine unbekannte Größe.
Er konnte Colonel Kustar relativ gut einschätzen. Solide, aber konventionell. Aber dieser Mallory war ihm unheimlich. Es schien sich um einen Wüstenfuchs zu handeln, ein Spezialist für Geheimoperationen, der wie ein Geist auftauchen und wieder verschwinden konnte. Ein berechnender Regicide-Spieler, jeden Zug sorgsam planend, immer einen Schritt voraus. Ein Schattenkrieger der im Dunkel lauerte, und ihn mit unerwarteten Schlägen immer an der verwundbarsten Stelle träfe …
„Mallory …“ sagte Nevar. Seine durch jahrzehntelange Söldnerarbeit geschulten Instinkte sagten ihm dass er es mit einem militärischen Vollprofi zu tun hatte.
—
„Und dieses Ding geht da rein ? Einfach die Schlaufe durch die Ringe, richtig ?“
„Nein, Sir. Das ist der Granatengürtel. Ihr würdet euch beim Absprung selbst in die Luft sprengen.“
Der Sprungoffizier blickte Mallory mit einer versteinert höflichen Miene an während dieser versuchte die Gurte seines Grav Chutes zu entheddern.
„Achso. Ja ich verstehe, also dann hier mit dem Kopf durch und dann hier festziehen ?“
„Nein Sir, nur wenn ihr euch selbst strangulieren wollt.“
Mallory kratzte sich am Kopf.
„Äh, also, ja natürlich. Sehr gut, Sergeant. Ich wollte euch nur testen. Immer scharf bleiben, hoho. Gut gemacht, ähm, wegtreten. Test bestanden.“
„Jawohl, Sir.“
Der Sprungmeister entfernte sich und blieb in einiger Entfernung stehen wo er leise mit einem anderen Unteroffizier flüsterte, Mallory immer aus den Augenwinkeln betrachtend. Mallory schwitzte innerlich. Er wischte sich die Stirn mit dem Ärmel ab. Er verstand noch immer nicht wie ein Grav Chute funktionierte, geschweige denn was die Fire Force Taktik war. Wenn er nicht bald irgendwie Fortschritte machte würde er sich beim ersten Sprung selbst erhängen. Es war nur dumm dass man niemanden fragen konnte hier. Die Soldaten der Airborne waren zwar wie ständig gespannte Armbrüste bereit bei dem kleinsten Befehl loszuspringen, aber es war unmöglich irgendwelche Informationen aus Ihnen herauszukriegen.
Er nestelte gerade an seinem Gurt umher, wobei sein Grav Chute ihm immer schiefer über dem Rücken hing, als er vier Männer mit entschlossenem Blick in die Halle eintreten sah.
Oh nein, die Militärpolizei, dachte Mallory. Sie haben mich herausgefunden. Das ist das Ende. Jetzt werde ich verhaftet und komme ins Arbeitslager.
Die vier blieben vor ihm stehen und salutierten. Dabei blieben sie komischerweise in Habacht-Stellung stehen. Alle überragten ihn um einen Kopf und hatten Oberarme so wie dicke Stahlträger. Sie sahen ihn erwartungsvoll an.
Da erwachte Mallory aus seiner Schockstarre. Er erinnerte sich an das Protokoll und machte eine fahrig- wurstelige Geste mit der Hand zu seiner Schläfe. Die vier Männer nahmen so zackig ihren Salut herunter dass ihre Handflächen einen peitschenden Knall an ihren Kampfhosen abgaben.
„Äh. Hallo. Ähhm, und Sie sind … ?“
„Master Sergeant Johnny Branco, Sir.“
„Und Captain Chad Jagger.“
Ihre Stimmen klangen wie Stahlraspeln.
„Ah. Hi.“
„Ihre Adjutanten.“
„Ah ja. Achso!“
Johnny Branco hatte die größten Hände die Mallory je bei einem Sapiens gesehen hatte. Die Knöchel waren durch Bareknuckle Fights schwielig und gerötet. Auf der Kampfhose waren noch einige Blutspritzer zu sehen. Chad Jagger trug einen Cowboyhut und ein ellenlanges Messer an seinem Oberschenkel. Er hatte eine eindrucksvolle Duellnarbe über der linken Seite seines Gesichts.
„Das hier sind Thor Thunderbird und Tyson Steele. Pilot und Waffenoffizier ihrer Kommando-Valkyrie.“
Thor war ein blonder Hüne mit einem eindrucksvollen Bart und eisblauen Augen, Tyson ein kraftstrotzender muskelbepackter Schwarzer mit einem wilden fast irren Blick.
„Lieutenant Thunderbird ist der Interservice Champion im Bärenringen, Steele ist achtmaliger Sieger des Acheron Ironman.“
„Ah, schön Sie zu treffen. Wie geht’s Ihnen?“
„Wir sind hier um Sie mit dem Stand unseres Equipments und Trainings vertraut zu machen. Da Sie jetzt Kommandeur der Scions sind wurde das hier für Sie angefertigt.“
Branco zog ein großes, silbrig-glänzendes Metallstück aus einem schwarzen Sack.
„Oha.“
„Ihr massgefertigter Scion – Harnisch. Wolffram – Iridium Legierung. Hitzebeständig bis sechstausend Grad. Bietet hervorragenden Schutz gegen automatische und Laserwaffen, sogar Multilaserschüsse können davon abgewehrt werden. Die Arme sind servounterstützt und können eine Kraft von tausendfünfhundert Pfund entwickeln. Sie können damit problemlos einem Feind den Schädel zerdrücken! Aber seien Sie vorsichtig, es haben sich schon Ungeübte die Schulter gebrochen.“
„Das ist sehr hilfreich.“
Mallory bekam manchmal wegen seines schwachen Griffs den Deckel der Rationen nicht auf.
Branco hielt ihm den Griff einer schwarzglänzenden, glühenden Pistole hin. Die Waffe gab ein hohes, unheilsverkündendes Sirren von sich. Mallory blickte das Gerät nervös an.
„Und was ist das?“
Mallory griff das Gerät mit spitzen Fingern.
„Eine Ryza Pattern Hochenergie – Plasmapistole. Zehn Megajoule Leistung pro Schuss. In Kern befindet sich ein kleiner Fusionsgenerator. Buchstäblich die Kraft der Sonne gebündelt in Ihrer Faust. Drücken Sie ab und alles davor wird pulverisiert! Mit dem leichtesten Abzug Ihres Fingers bringen Sie Tod und Vernichtung über die Feinde des Imperators bringen !“
„Oh. Wie schön. Zip Zap. Und die Farbe ist auch sehr stilvoll.“
Er legte die Pistole vorsichtig zur Seite.
„Und das hier ?“
„Das ist Kaffee, Sir.“ Mallory fühlte sich erleichtert. Zumindest eine Sache die ihn nicht umbringen wollte.
„Ah. Ich nehme einen mit viel Milch und drei Löffel Zucker.“
Branco nahm die Thermoskanne, schraubte den Deckel ab, goss ihm ein und übergab ihn Mallory. Er hielt sich an dem Becher mit klammen Fingern fest wie an einem ein Talisman. Jagger gab ihm ein Plastiktütchen, von dem er annahm, es sei Milchpulver. Mallory schüttete sie grosszügig in den Kaffee und trank.
„Pfffft!“ prustete er „Was ist das ??“
„Feuerskorpiongift. Ein traditionelles Süßungsmittel auf Acheron. Es ist ein potentes Kontaktgift, aber man entwickelt mit der Zeit eine Resistenz.“
„Oh beim Goldenen Thron, mir wird schwindelig.“ Mallory stolperte ein paar Schritte bevor er von Thor und Tyson gestützt werden musste. Ihm wurde schwarz vor Augen. Die beiden setzen ihn unsanft auf einen Stuhl. Sein Anfall dauerte ein paar Sekunden bis die Scions ihm einen Autoinjektor mit Adrenalin verabreichten. Während Mallory gerade dabei war sich zu übergeben als ein Soldat in die Halle rannte.
„Marschbereitschaft herstellen!“ schrie er und sofort wurden Befehle gebrüllt und ein geschäftiges Treiben brach aus.
„Sir, ein Notfall. Code Red Four.
Vice Admiral Stephens ist mit seiner Maschine über feindlichem Gebiet abgestürzt.
Wir müssen sofort einen Alarmstart machen!
Nehmen sie ihre Ausrüstung mit in den Flieger. Wir briefen Sie an Bord.
Es gibt keine Sekunde zu verlieren!“